Il fait à Djibouti si chaud,
                                                        Si métallique, âpre, inhumain,
                                                        Qu'on planta des palmiers en zinc
                                                        Les autres mourant aussitôt.

                                                        Quand on s'assied sous la ferraille
                                                        Crissante au souffle du désert,
                                                        Il vous tombe de la limaille,
                                                        Bientôt vous en êtes couvert.

                                                        Mais vous possédez l'avantage,
                                                        Sous la palme au fracas de train,
                                                        D'imaginer d'autres voyages
                                                        Qui vous mènent beaucoup plus loin.


                                                                                  Jules Supervielle, Sous Les Palmiers.
                                                                                  Débarcadères.
                                                                                  Oeuvres poétiques complètes.
                                                                                  Ed. NRF  Gallimard.

Et aussi  Les Carnets de la Licorne : http://lalicorne.canalblog.com


                     

"Trade winds fast winds" disaient les Anglais qui avaient le sens du commerce et pour qui ces vents portant le l'Europe vers les Caraïbes étaient de précieux auxiliaires du trafic maritime.
Nous, Français, bien au dessus de ces basses contingences commerciales les appelons Alizés.

Pour les lecteurs rebutés par la langue de Shakespeare je me suis essayé - mes faibles moyens réclament une grande indulgence - à une traduction en langue française.

Les "Spanish seas", les mers espagnoles dont parle John Masefield sont appelées aujourd'hui mer des Caraïbes.

Trade Winds  

In the harbor, in the island, in the Spanish Seas,
Are the tiny white houses and the orange trees,
And day-long, night-long, the cool and pleasant breeze
Of the steady Trade Winds blowing.

There is the red wine, the nutty Spanish ale,
The shuffle of the dancers, the old salt's tale,
The squeaking fiddle, and the soughing in the sail
Of the steady Trade Winds blowing.

And o' nights there's fire-flies and the yellow moon,
And in the ghostly palm-trees the sleepy tune
Of the quiet voice calling me, the long low croon
Of the steady Trade Winds blowing.

                                           John Masefield.


Alizés

Au port de la petite île caraïbe,
Couverte de minuscules maisons blanches et d'orangers,
S'épand, tout au long du jour et de la nuit, la brise exquise et douce
Du souffle régulier de l'alizé.

Il y a le vin rouge, la bière espagnole au goût de noisette,
Le piétinement des danseurs, les histoires des vieux loups de mer,
Le crin-crin du violon et le bruissement dans les voiles
Du souffle régulier de l'alizé.

Et à la nuit viennent les lucioles et la lune rousse
Et, depuis les fantomatiques palmiers, le chant monotone
D'une douce voix qui m'appelle, la longue et basse mélopée
Du souffle régulier de l'alizé.

 

  

Les grands armateurs et les grands commerçants de Hambourg possèdent chacun autant de ciel que la fumée de leurs paquebots ou de leurs cargos peut en couvrir. C'est un ciel fragile du Nord et quand un rayon de soleil le casse d'une fêlure dorée, il peut laisser entrevoir des divinités marines surprenantes, mais d'une parfaite honnêteté . . .
A Hambourg, comme dans tous les grands ports, les races les plus diverses se mêlent sans se connaître. Chacune d'elles, grâce au gris du ciel, y affirme son caractère particulier. Un noir n'est jamais plus noir qu'à Hambourg et les fruits exotiques qui ornent les vitrines des boutiques du marché de Sankt-Pauli offrent vraiment, dans leurs formes, aujourd'hui familières, les secrets domestiques de l'Orient.

Avant de se confier au canot automobile qui vous conduira jusque dans l'embouchure de l'Elbe, il est bon de flâner dans les rues du vieux Hambourg et de s'accouder longuement sur les anciens parapets qui font songer à ceux de Bruges ou d'Amsterdam. Cette ville étonnante est parmi les plus beaux livres d'images qu'un Européen, lié étroitement et par goût au sort de son Europe, puisse feuilleter. Mille détails peuvent servir de point de départ à un roman : une jeune collégienne qui précède sa bonne devant les barques du marché aux poissons, parmi les innombrables mâts d'Altona, la ville holsteinoise ; un vieux monsieur au visage parcheminé qui fume sa pipe devant sa maison, rue Herrlichkeit ; une subtile odeur d'opium sur l'eau du canal Sainte-Catherine ; une silhouette d'une grande fille blonde devant sa machine à écrire, rue Stein ; un nègre trop élégant devant la Chilehause. Mais que dire de la Seemanstrasse où se groupent les plus belles boutiques de shipchandlers que l'on puisse espérer. Je ne connais rien qui puisse donner à l'aventure une forme plus séduisante que ces magasins, de forme tombée en désuétude, qui sentent la peinture de marine et où l'on trouve des biscuits et des costumes de scaphandriers coupés à la dernière mode.

Pierre Mac Orlan.
Filles d'amour et ports d'Europe.
Ed. Gallimard.

 

On le sait : la puissance de cette ville immense, cernée de terrains de jeux où de gais vieillards portent encore le full blue mal cousu sur un maillot déteint, est d'origine marine. La Tamise universitaire d'Oxford, en changeant de nom, accueille sans intermédiaires les cargos géants et l'exotisme qui donne au grand commerce sa poésie des quatre points cardinaux ou, si l'on veut, des quatre épices : le poivre, le rhum, la chanson de Mandalay et l'orgueil des sept mers.

C'est plus qu'il n'en faut pour alimenter une nation calme et poétique qui ignore les exigences passionnées de son propre lyrisme.
A Londres, la mer disciplinée par l'influence de la Tamise, les maléfices marins demeurent impuissants aux portes du havre. L'albatros de Coleridge vient manger le pain émietté sur les eaux coquettes du park, aux accents lointains et brumeux des pipes de la relève des grenadiers de la garde écossaise. . . .

C'est un peu en suivant mon ombre comme un guide que j'ai aimé Londres la nuit. Le bruit de mes pas, à mon gré, manquait de discrétion. Il eût été préférable que je fusse chaussé de ces silencieux escarpins dont usent les Chinois de Pennyfields. Ces hommes, des navigateurs pour la plupart, marchent sur le sol comme sur une eau sans rides, et pour aller au pub acheter une pinte de bière, ls suivent des labyrinthes de romans d'aventures. Je ne les ai jamais suivis jusqu'au bout de leur destin. Je pense qu'il ne peut être plus inquiétant que le nôtre.

La nuit de Londres n'appartient pas au présent. Qu'une mandoline ou une guitare animent un bar de Soho, la situation reste la même, car le passé est trop lourd pour s'évanouir dans le rayonnement de la chanson en vogue. Ces aimables fantômes, souvent violents et honnêtes, rejoignent leurs bibliothèques au premier appel de la trompette des Life Guards ou des bugles des quatre régiments de grenadiers. Sous les arbres du Mail, la haute silhouette maigre du héros de La Lumière qui séteint guette entre les arbres le roulement de tambour de la relève de la garde. Ah !  Londres est bien la gare régulatrice d'où l'on part pour Mandalay, c'est-à-dire pour son propre passé.

Pierre Mac Orlan.
Quais de tous les départs.
Chroniques recueillies par Francis Lacassin.
Editions Phébus.

Et aussi :  "Les Carnets de la Licorne"  http://lalicorne.canalblog.com
  

 

Une fois n'est pas coutume et notre poète-voyageur de service va prendre le train. Mais pas n'importe lequel : l'Orient Express.
Mai 1890. Pierre Loti fait un court séjour à Istanboul. Du journal de ces quatre journées sera tiré un récit : Constantinople en 1890. Mais le journal est beaucoup plus détaillé que le récit.
Pour Loti ce sont quatre journées parcourues à cent à l'heure. Il va à la rencontre du Grand-Vizir sur l'Ile aux Princes, revient et se rend sur la tombe de "sa chère petite" Aziyade puis va fumer le narguileh dans quelque vieille rue surplombant la Corne d'Or avant d'être convié à l'Ambassade de France pour être ensuite invité par le Sultan au Palais d'Yeldiz où il se rend en grande tenue avant de coiffer un fez pour rejoindre à cheval le vieux Stamboul et y passer la nuit avec une jeune fille d'origine grecque : "Oh l'étrange belle créature, qui semble plus altérée d'amour que moi-même"...
Quelle santé !...
Le 15 mai il embarque en compagnie de l'Ambassadrice, la comtesse de Montebello, à bord de l'Orient Express qui va le ramener à Paris.

15 mai 1890.

Le train longe tout Stamboul, du côté sud, sur la rive de Marmara. Au crépuscule il arrive dans les vieux quartiers morts, dans les ruines avoisinant Yedi-Koulé. Voici les grands remparts majestueusement funèbres, dans lesquels on a fait une brèche pour nous laisser passer. Quel renversement de tout, être en chemin de fer, en élégante et joyeuse compagnie, dans un pareil lieu !
Parmi ces ruines avoisinant les grands remparts de Stamboul, il y a une vieille petite mosquée, croulante, l'air abandonné ; mais son minaret porte la couronne de feux du Ramadan, - petits lampions qui viennent de s'allumer, et brillent tristement comme des lucioles de cimetière, au milieu de cette désolation où nous passons si vite, dans le crépuscule bleuâtre. Nous sommes attablés à la salle à manger, troupe cosmopolite rangée sans ordre aux tables pour le souper, quand cette petite mosquée triste nous montre son illumination inattendue dans ce site funèbre.
( ... )
Nous nous enfonçons très vite dans la plaine désolée, sombre, déserte. Comme cela me paraît étrange, à moi qui ai connu ce lieu du silence si plein de dangers dès la tombée de la nuit, comme cela me paraît étrange, de m'y engager ainsi ; en train rapide, dans une sécurité complète ...
Et je regarde fuir derrière nous la haute muraille fantastique, découpée en silhouette noire sur le ciel crépusculaire ...

Pierre Loti
Cette Eternelle nostalgie, Journal Intime.
Edition établie par MM. Vercier, Quella-Villéger et Dugas
aux Edition La Table Ronde.

Photo P.E.